raras_artes

¿Qué hacer cuando te dicen de escribirle una carta a una naranja para valorar tu empatía? Después de muchas risas y mucho pensar quedo una cosa así…

    Querida orange:

    Llevo meses queriéndote decir algo y nunca veo el momento oportuno, aprovecho hoy que me han propuesto escribir una carta y te elegí a ti como remitente.

    Desde el verano llevo observándote en tu árbol, vi cuando empezaste a crecer he incluso como te fue dando el solecito y adquiriste ese color naranja, perdiendo así esa mala cara verde que traías días anteriores… sería quizás de tanta fiesta, o quien sabe...

    Cada vez que paso por debajo de ti, me hipnotiza ese olor afrutado que te caracteriza y aun me sorprende esa gran familia que vive contigo...

    Pero sin más rodeos, lo que yo quería decirte es que estoy deseando que salgas de esa rama y te independices, para así verte a solas por otras calles y poder invitarte a tomar un zumo, de naranja no, de limón si te apetece…

    Piénsalo y espero tu respuesta.

    Un fuerte abrazo. Tú media naranja.

  PD: Feliz año nuevo!

Una vez leída mi carta, la monitora añadió… el nivel de empatía no lo he podido valorar muy bien, el de imaginación te digo ya que es extraordinario…

Que tontería, verdad??

((--> 3@ <--))

           Deyanira guardaba con recelo su día a día en esa caja que un día le regaló su abuela… esta estaba repleta de momentos de su vida. Si pasaba por el parque y la primavera ya dejaba ver sus primeros rayos del sol sobre una margarita, en el otoño ella la guardaba con mimo en su caja recordando con esta, sus días en esta estación, como la vio nacer y la protegió hasta que fue mayor para abandonar su nido familiar, como así se prometió que haría con su hermana menor, Irene  

Esta sin embargo era de otro pensar, veía a su hermana como cada día abría su caja con extrema sutileza, veía como observaba esa entrada de cine que compartió con su primer amor, la veía abrazar ese peluche que le regalo su madre por su primer cumpleaños o ese anillo que le dio su abuela, esa dedicatoria de aquella vieja amiga, aquel llavero que le regalaron en su fiesta de fin de curso, la letra de esa canción, que comparte con su actual pareja y la bailan haya donde la escuchen… da igual donde sea, si en el cine, en un bar o en plena calle, porque son cosas que le hacen recordar los momentos especiales que le brinda la vida, y ella, por supuesto no los desprecia…

Sin embargo no solo guarda las cosas que le recuerdan momentos bonitos, porque no solo de ellos se compone la vida. Esos son los que ocupan el fondo del cajón, aunque a veces los saca los primeros y ocupan este lugar, para recordarle que a pesar de las adversidades aún sigue viva y habiendo saltado aquellas trabas.

Irene no compartía ese hábito de su hermana, a ella no le resultaba bonito guardar una flor mustia que un día brillo en todo su esplendor, ella prefería guardar en una caja, que también le regalo su abuela, papeles que contenía escritas las cosas que poseyó y se le rompieron, se le desgastaron o las perdió, prefería un papel amarillo y con la tinta medio gastada por el tiempo, a algo antiguo que ya casi no le recordará lo que fue o simplemente anotaba el estado de animo que tuvo en un día, como: felicidad, tristeza, sorpresa, nervios, timidez, amor…

Un día Irene, le pregunto a Deyanira que sentido tenía el que encerrara esas cosas en una caja, que ella jamás haría semejante tontería, Deyanira le contó a su hermana que sabía que tenía una caja donde conservaba papeles en los que ponía como se había sentido en ciertos días y el nombre de los objetos mas significantes de su vida, le contó que en cierto modo hacía lo que ella, salvo que Deyanira conservaba las cosas, que aunque el paso del tiempo las debilitara, era más bonito y más recordatorio que ver un papel en el que pusiera felicidad, porque de felicidad hay muchos tipos, y leyendo un papel no recordaría con exactitud en que momento fue, como o porque fue, en cambio, ella con la flor que tenía en ese instante en la mano, cada vez que la saque recordará cada tarde con su amor, sentados en ese banco céntrico de parque, donde tenían por testigo esa flor que los observaba iluminados por el sol de la primavera…

   ((--> 3@ <--))

Es uno de esos días en los que te despiertas con tiempo pero al final llegas tarde, o en los que no te conformas con la mayonesa o el ketchup sino con la salsa rosa, o cuando no tienes un buen despertar y lo que te piden en tu trabajo es sonreír, cuando a pesar de ser cabezota cedes a la primera, o cuando eres desordenada y en un día como hoy haces limpieza general…

También es de esos días que escuchas una de bumbury y una de ot, cuando escribes algo que al leerlo parece de otro idioma, o el tímido se arranca a hacer esa declaración de amor en publico que tanto anhelaba, y el reservado dice te quiero…

O de esos otros que alguien de derecha se declara rebelde, cuando la sangre te da asco y ves un corte, o tienes miedo de las guerras y la televisión solo plasma las peleas del mundo.

Hablo de esos días en los que esa persona tan seria cuenta un chiste y hasta el más paciente llega a mosquearse. O de esos otros en los que el católico critica a la iglesia, y el ateo acude a una misa, en los que el perezoso tiene insomnio y el madrugador se queda dormido perdiendo de vista a ese trasnochador que se acostó pronto.

De esos días en los que los marineros no se bañan en el mar sino en piscinas, y los sureños se protegen del sol porque les molesta, o llueve en el sur y brilla el sol en el norte, también es de esos días en los que el inocente duda hasta de su sombra, o cuando el duro rompe a llorar delante de todos, o el cobarde se enfrenta de una vez por todas al gallito que solo emplea los mecanismos de defensa para sobrevivir.

Me gustan estos días en los que los poetas parafrasean y el inexpresivo inicia sus primeros versos, los protagonistas se ponen colorados, o el constante deja trabajo a medias, los estresados deciden ir a un paso más lento del diario, y el chupacamaras hace la foto esta vez.

En estos días en los que el presumido no se miró en el espejo, los que tienen insomnio duermen a pierna suelta en esta noche de frío, los lectores cambian su libro por el mp3, o esos otros que dejan sus vicios por un día, un tenor desafina, un coleccionista no compra el último fascículo, o alguien aprende algo que nadie le enseñó. O esos en los que no te cruzas con nadie conocido por la calle de tu pueblo.

Los mejores días son esos en los que el hipocondríaco tira su caja de pastillas porque se siente vivo, y cuando esos dos que están en conflicto se dan la mano, o el racista le sonríe a alguien de color, y el machista aprende de igualdad.

Porque en la vida hay muchos días diferentes,  y algunos pueden llegar a ser tan contradictorios….

  ((--> 3@ <--))

- ¿ En qué piensas?
-No pienso en nada, o en casi nada ¿ por qué?
-No lo se, me gusta intentar adivinar qué piensas cuando estás callado
-¿ Y si te dijera que pienso en ti?
-No es cierto, tus latidos suenan normales
-¿ Y qué te hace pensar que cambian?
-Cambian cuando te brillan los ojos
¿ Y cómo sabes eso?
-Bueno es una simple deducción, los ojos de una persona hablan en silencio.
-¿Hablan en silencio?
-Si, pueden brillar o llorar. Brillan para enseñar a quien se ama todo aquello que con palabras no puede expresarse bien. También los ojos pueden llorar, lloran para humedecer otras partes del cuerpo que pueden encontrarse secas, el alma puede secarse en determinados momentos.
-No entiendo,¿ qué puede secar el alma?
-Muchas cosas,un resultado muy esperado y que tarda demasiado en llegar, una canción triste, un golpe demasiado fuerte, no tener un punto de apoyo cuando más lo necesitas o mas bien creer que careces de el, una fotografía que signifique algo dentro de tí, un encuentro de dos personas, incluso un color.
-¿ incluso un color?
-Incluso un color, el hombre misteriosamente tiende a organizar sus cosas de manera esquemática, con los colores asocia determinados momentos o sentimientos, alguien que ha sufrido la muerte de un ser querido viste de negro,los niños pequeños visten de azul como el cielo para indicar que siguen siendo puros y las niñas de rosa, pero no se muy bien por qué las niñas vestirán de rosa... es igual... en un día en que casi nada va bien hasta algo tan etéreo como un color puede doler.
-Aún no me has explicado lo de los latidos.
-Verás es muy sencillo, cuando estoy tumbada sobre ti y hablas me pego mucho mucho para intentar escucharlos mejor.
-¿ pero y los ojos? ¿qué ocurre con los ojos?
- los ojos en dos personas que se quieren se vuelven similares,tu me ves en ellos, yo te veo en los míos, cuando pienso en cosas tuyas siento cómo brillan, cómo mi corazón se acelera por momentos.
- ¿ Y por qué crees que a mi me pasa lo mismo?
- Lo que se siente está muy por debajo de lo que verdaderamente se dice.
- ¿ Y cómo sabes eso? ¿ Por qué crees que lo sabes todo de mi?
-Bueno ahí entra ya a jugar el lenguaje de las manos, y más que el de las manos sólo, el lenguaje de la piel. En la piel, se ponen en contacto lo que se dice y lo que se siente. Cuando me tocas, también tus manos me hablan en silencio.
- ¿ Qué te dicen mis manos?
-Que te gusta verme, que te gusta saborearme,que te gusta olerme e incluso te gusta oirme.
¿ Y no te dicen que me gusta tocarte?
-También.
¿ Por qúe no lo has dicho antes con todo lo demás?
- Te he dicho que lo se que se siente está por debajo de que se dice.Para las cosas que sienten con las manos, no existen palabras.
-¿ Qué existe para las manos entonces?
- Solo otras manos, solo el roce de esas manos.
- ¿ Y cómo entonces te hablan?
- No me expliqué antes bien, no es que hablen con palabras, es que te hacen sentir; al sentirlas como yo siento las tuyas no se necesitan palabras, las manos de dos personas que se quieren al tocar al otro siempre están calientes, las tuyas siempre están calientes, aunque haga mucho frio. Cuando dos personas dejan de sentirse sus manos están frías por mucho tiempo, es por eso que duele tanto no tener a quien se quiere, por las manos. Algunos dicen te echo de menos, pero es mas que nada a sus manos.
- A mi también me ocurre lo de las manos.
- Me asusta dejar de sentirlas, prométeme que aunque no se... ya sabes...
- ¿ Qué no seamos...?
-Claro, que ya no seamos... aunque ya no seamos... nunca dejarán de hacerme sentir tus manos.
- Bueno, prometer es facíl, pero es poner barreras a lo que sientes y a lo que piensas, no me gusta poner barreras. Así que no se, al menos por esta noche seguirán, mañana no lo se, puede que ni esté aquí.
-¿ Por qué no ibas a estar aquí?
- Quien sabe, podrías despertar y no recordar nada sobre mí, nada sobre tí, nada sobre nosotros.
- Pero tus manos seguirían calientes, si te pasase a ti las mías seguirían calientes.
- ¿ Pero y si nos pasara a los dos ?
-Volverían alguna vez a encontrarse y se calentarían de nuevo, la memoria no puede con todo. Una vez se separaron y siguieron estando calientes, por eso volveron a unirse. Nuestra memoria acabó por no recordar nada, o casi nada, pero las manos seguían calientes ¿ no entiendes?
- Si creo que si... ahora acabo de entender por qué tus manos son mas preciosas y están mas calientes que las de ninguna otra persona.
- ¿Cómo crees que empezó todo esto?
-En mi empezó como un hueco que se llenaba el estómago.
-Yo sentí un escalofrío desde las piernas hacia arriba, hacia todo lo demás.
-Calor y frío.
- Es es, como calor y frío, calor por tí y frío por todo el tiempo sin tus manos.
- Me encantaría que esta noche nunca terminase.
- Ojalá, pero con la mañana los amantes se separan.
¿ Por qúe en la mañana?
- Para que puedan volver a verse por la noche,es por eso que existe la mañana.
- Siempre debería ser de noche.
- Para siempre, debería ser esta noche.

Porque nadie sabe las cosas estúpidas que se pueden hablar, pensar y sentir solo mirando las estrellas.

 -Deyanira...