Hablar de nuestras cosas, de los días que pasan, de las pisadas del tiempo, de cómo pasan los otros, de los que fueron nuestros, de lo cara que es la vida y como la malgastamos con suicidios fallidos con homicidas recuerdos y tu me hablas, me hablas de tu ultimo libro, yo de mi primer boceto, de tus canciones prohibidas, de mis enfundados miedo, de esas ciudades perdidas, de esos rincones secretos, del peso de las palabras, de la brisa que trae un beso, de la prisa de la muerte por llevarse a los mas buenos…